Nuevas/ Viejas
Era uno de esos días en que todo sale bien.
Había limpiado la casa y escrito
dos o tres poemas que me gustaban.
No pedía más.
Entonces salí al pasillo para tirar la basura
y detrás de mí, por una correntada,
la puerta se cerró.
Quedé sin llaves y a oscuras
sintiendo las voces de mis vecinos
a través de sus puertas.
Es transitorio, me dije;
pero así también podría ser la muerte:
un pasillo oscuro,
una puerta cerrada con la llave adentro
la basura en la mano.
Quizás es por eso...
O quizás por mi solícita sonrisa a los desconocidos.
Quién sabe si fue por mi mala manera de sobrellevar la soledad.
O peor aún, debe haber sido por mis pequeñas y casi invisibles pecas.
No. Debe haber sido mi nobleza de cartón manchado.
O quizás por mi mala disimulada sonrisa.
O por mi manía de decir palabras inútiles cada vez que sonreías.
Y cantar con mi magro tono, melodías que solo a mi me podían salir así de mal.
O por mi torpe manera de escribir sin decir nada.
O por mi falta de compromiso con el mundo,
y mi reclamo para con él.
O puede ser que por mi naturaleza muy optimista.
No sé, dime tu porqué?
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